Stem nu
17 år gammel. Arbejder på grundbesætningen på en privat golfbane. Hvilket er det ideelle job for en mundig kendt ungdom, da den kombinerer hårdhed af hårdt fysisk arbejde med skændelsen ved at blive råbte af de ledige rige hele dagen.
Men selv de guldbelagte pensionister og deres hustruer var ikke noget match for min vejleder, en knusende gammel portugisisk emigré, hvis engelske ordforråd aldrig kom videre end grynt og bande. På dag 1 forklarede de ældre medarbejdere mig, at João fungerede som en boreinstruktør i den forstand, at han og kun han var den, der stillede spørgsmål.
Arbejdsdagen begyndte kl. 04.00, hvilket gav besætningen tre timer til at slå, rake og beskære, før morgens åbning af fireren kom ind i den første tee-boks. João gik ikke med fancy teknologi som "blyanter" og "opslagstavler", hvilket betød, at hver medarbejder personligt skulle rapportere til ham for at finde ud af, hvad den dags tildelte opgave var.
Uden et ord kørte han mig ud til udstyrsskuret bag den 13. fairway, stoppede og pegede på en krat på måske 30 træer.
"Du. Slip af med det træ. ”
"Uh - hvilken?"
(Død stirrer, efterfulgt af U-sving.)
Hver arbejdsgiver elsker en selvstarter, ikke? Ingen af træerne så ud til at være døde, døende eller blokere nogens syn på det grønne, så jeg gjorde mit bedste gæt på, hvor han havde peget. Fyrede op traktoren, fandt nogle styretov, brød motorsagen ud og begyndte at skære. Jeg åbnede med en underskæring og fulgte den med en tilbagegang, hele tiden smigret, at nogen stolede på mig med en så farlig opgave uden engang at spørge, om jeg var kvalificeret til at gøre det. Træet gik til sidst, ligesom solen kiggede over horisonten, og jeg begyndte at afskære dets lemmer.
Træet var for stort til at trække bag traktoren uden at rive fairway op, så jeg improviserede. Jeg skar det fældede træ i sektioner, faldt et par af dem ad gangen ned i vognen, der blev koblet til traktoren, og tilbragte de næste par timer med at pendle træstykker til dumpsteren på den anden side af banen.
På min hjemrejse for at indsamle den endelige last med fældet træ bemærkede jeg, at en mængde på omkring et dusin var samlet, uden tvivl om at undre mig over den nye lejers dygtighed med en sav. Da jeg kom nærmere, kunne jeg slå deres ansigter ud. Klubproffen. Assistenten pro. Nogle medlemmer. Et par af mine kolleger. João, hans ansigt endnu mere lilla end normalt. Endelig klubpræsidenten, og i dag ved jeg ikke, hvad han gjorde der, tidligt om morgenen.
Med kombinationen af en canadisk provins med ret til arbejde, et barn, der alligevel skulle gå tilbage i skole om et par uger, og en vejleder for mord på besætningen, sluttede jobbet der og da. Et blik på en syvende João og jeg blev fristet til at holde fast i motorsaven til selvforsvar, men i stedet gik roligt til parkeringspladsen for aldrig at vende tilbage. Ti år senere mister lugten af friskskåret græs mig stadig.
Moralen i historien? Hvis du er noget mindre end 100% sikker på, hvad du skal gøre, så spørg din chef. Jo større ulempen ved fejlagtig fortolkning af en ordre er, desto mere kraftfuldt skal du spørge. Hvis chefen bliver fornærmet, skal du smile og spørge igen.
(Og en ting til. Hvis du er 17 år, betyder det at blive fyret fra et mindstelønjob ikke, at du bliver dømt til et liv i fattigdom. Helt ærligt, det gør det ikke.)
